Порхают пальцы-мотыльки...

Л.K.

Порхают пальцы-мотыльки
Над желтой декою гитары
И грациозны, и легки!
И , кажется, что силы малой
Достаточно, чтобы сорвать
С блестящих струн алмазы звуков
И в ожерелье их собрать,
А после, бесконечной мукой
Терзаться, потерять покой,
Шлифуя каждый штрих на грани,
Чтобы обычный свет дневной
Взыграл причудливо цветами.

А дека плачет и поет,
И вторит робко гитаристу.
На сердце тает лед невзгод.
То музыка им правит тризну!
И с замиранием душа
Прислушивается: нет ли фальши?         
Действительно ли хороша мелодия?
А звук парящий
Ласкает утонченный слух,
Играет огоньком на лицах.
И даже утомленный дух
Желает петь и веселиться!

Порхают пальцы-мотыльки
Над желтой декою гитары.
Лады велением руки
Многоголосьем величавым
Звучат доверчиво и звонко.
А гитарист? Он просто рад ,
Что так стремительно и ловко,
Как будто спелый виноград,
Снимают пальцы нот алмазы ,
И бриллианты, а не стразы
Он дарит зрителям радушно.
И это все, что ему нужно!