Мы

* * *




29. 01. 06


Погибаю, совсем завалило, в тесной коробке три на четыре.
Может и меньше, кто их считает – метры, дарённые мне на прощанье.
Руки и ноги целы, а толку – мне изнутри не открыть ту коробку.
Знаю, надежда погибнет последней - очень не хочется мне в это верить.
Молча борюсь за свободу финала - зло, стиснув зубы, бью, чем попало.
Но, осознав, что старанья напрасны – думать пытаюсь, как жить то мне дальше.
Жизнь промелькнула, за что зацепиться - плакать не стану по прожитой жизни.
Но на душе так тоскливо и больно, что сам себя я жалею невольно.
Сколько осталось на жизнь кислорода – столько осталось минут до покоя?
Так одиноко с собою прощаюсь – к чаше безмолвия я прикасаюсь
Вдруг, как удар сквозь помехи и время – слышу я голос шума вселенной.
Голос по рации, как с того света –
«Жди, мы идём, жди, мы успеем!»
Вот и заплакал – как не крепился – плачу от радости, словно родился.
Так мне мучительно жить захотелось – жаль, что я умер и нет меня в теле.
Это душа, разрывая границы – плачет и видит, что в мире творится.
Это она, от любви разрываясь – в рацию тихо в ответ прошептала:

Не суетитесь, пожалуйста люди, жаль что так вышло – простите я  умер.



Голос души, прилетевший оттуда – всех изумил, не поверили люди.
И до меня всё ровно докопались – душу мою, отпуская, как память.






* * *