Стоял в логу соломы стог.
А я под дождиком промок.
И не минуты обождя,
В ней тут же скрылся от дождя.
Солома скользкая как скат.
А небо чёрное как Ад.
Вода промоины строчит,
Сквозь них, мне слышно, Бес ворчит.
Он запах чувствует людской.
А я лежу и жду с тоской,
Когда весь стог развороша,
Сорвётся в Ад моя душа.
Но дождь прошёл и тучи вон.
И вот на небе райский трон.
А солнце в нимбе золотом,
Накрыло лог своим шатром.
И оказался стог не стог;
Престол Творца у моих ног.
Тут я о чести попросил,
Чтоб Бог мне Чёрта пригласил.
И Бес как верный мой вассал,
Смешил, кривлялся и плясал.
Я аплодировал ему.
Сказал Господь: быть посему!
Всё Богу можно. Он наш вождь.
Глядь - я опять попал под дождь.
Ну, не иначе чёрт подвёл.
Лежу в соломе, мокр и квёл.
Моя история смешна.
Земля не Адом нам страшна.
А Рай не пристанище душ,
А стог соломы; бред и чушь.
Соломенная чушь
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109062406159
Свидетельство о публикации №109062406159
Рецензии