Сон в летнюю ночь

               

Бегущая строка мне рассказала
на подвесном таблоиде вокзала
о том, что потерял я, как ребёнка,
в столпотворенье из-под обуви картонку
с тетрадками, где рукописи были.
Так бурно зубоскалили дебилы –
мои знакомые из гильдии бомжей:
«Теперь тебе не видеть тиражей,
Серёга! Тоже нам, нашёл себе работу –
стишки писать и развлекать кого-то.
Пойдём-ка с нами, и забудь про них,
про рукописи снов своих больных.
У нас – свобода. Мы живём, как хиппи.
Хоть косоморды мы и голоса у нас охрипли,
и мы не мыты, и  помяты, и не бриты –
бессребники мы. Иезуиты.
Айда, Серёга! Жизнь у нас – малина,
хоть и ломает иногда, но так, не сильно.
Мы – государство суверенное внутри
другого государства. Вот, смотри –
на карте это есть, а нашего не видно
и потому нам хорошо и безобидно,
И если посмотреть на это философски:
мы – настоящая элита, и чертовски
нам это льстит. И мы гордимся этим.
Не суесловим. Не бузим. И не пикетим –
не пикетуем, тьфу ты, и не рефирендим,
не рекламируем, не голосуем и не брендим,
не продаем, не покупаем. Собираем.
И нашу жизнь считаем нашим раем.
Бутылка на ночь есть – и всё в порядке.
У нас, Серёга даже есть бордель и ****ки»…
И я проснулся. Монитор светился,
комар в стекло, нерасторопный, бился,
и утро брезжило в  распахнутом окне,
и как-то на душе тоскливо стало мне.

23 июня 2009 г.