Избитая тема

Привет, Маргарита, взлетела опять?
     Ну как там, под звездами?
Мне раньше хотелось с тобой полетать,
     да, видимо, поздно мне.

Играю в романы, как мальчик седой
     смотрю в поднебесие,
А там в круговерти своей чередой
     летит мрако-бесие.

Не должно просить бы тебя: "Позови!
     Вернись же, неверная! "
Но эта открытая форма любви
     избита кавернами.

И мне бы Икаром по-быстрому стать,
     тоскою не маяться
И все ж напоследок с тобой полетать,
    да, вот, не летается...

А знаешь, и я ведь с судьбою шутил,
     влюблялся до глупости.
Касался руками небес и светил
     в душевной нескупости.

Что есть у меня, у тебя - впереди:
    печальная истина.
Ведь каждый из нас остается один,
    кто выплыл и выстоял.

Кому повезло, тех, пожалуй, не счесть,
    и что тут - везение?
Мне лично знакомы штук пять или шесть,
    попыток спасения.

Не то, что я - склею последние дни,
    и ночи заштопаю,
А мне улыбаются с неба они,
    счастливые... в штопоре.

Прощай, Маргарита! Я - "бывший" и "тот",
    я - то, что забудется.
Спасибо тебе, пусть и не за полет -
    за сон, что не сбудется.
   
Не знаю, как долго продлится обман
     восторга. Не каркаю...
Твой Мастер, сутулясь, ушел в свой роман,
     по-старчески шаркая...