Немой художник

Дымчатый, бархатный отсвет свечи,
Воздух напОен прохладой.
Дикий восторг в груди, на кричи,
Но и молчать не надо.

Полуулыбка святого лица,
Мягкость оливковой кожи.
Узкая, длинная эта рука
Как создавать так может?

Быстро и резво порхая, скользит,
Снова скользя, порхает.
Чем еще эта рука удивит,
Кистью легко играя?

Несколько взмахов — и образ готов -
Тайна в очах таится
Девушки юной, пылает любовь
В синих глазах ревнивца.

Взглядом творец предлагает присесть
С взором моим не встречаясь.
Словно коснулась безмолвная весть -
Я ему подчиняюсь.

Так же привычно он руку поднял,
Кисть поднеся к мольберту...
Вздрогнул — как-будто внезапно узнал
Нежную девочку эту.

Вспомнил свой давний, несбывшийся сон,
Свет ореола яркого,
Он до сих пор, как мальчишка влюблен
В образ небесного ангела.

Невозмутимо рисует портрет,
Изредка взгляды бросая,
Ждет, как закончится этот сюжет,
Облик мой создавая...

Как же мне близок твой внутренний мир,
В нем — нераскрытые тайны,
В жизни своей сочинять и творить
Нам дано не случайно.

Как мне любима улыбка твоя,
Зря ты ее скрывая,
Делаешь вид безразличный, глаза
Все выдают, сияя.

Что же закончилось? День или час?
Кануло время в прошлое.
Стало неважным, что полдень погас,
Как отвечают мне здесь и сейчас
Губы немого художника...

1999г.