Книга

Листая жизнь свою как книгу
Я сердцем ощущаю время шаг.
Песком, скребущим на зубах
Застряли между строчек беды,
Гремят торжественно победы,
И слово с пафосом звучит.
Обиды язва всё ещё болит,
Сочится кровь из старых сплетен.
Заглавной буквой на листе отмечен
Мой день рождения весной,
Тот миг прекрасный, что с тобой
Соединил пути случайно,
Наша отчаянная тайна,
Которая почти шесть лет живёт.
Пусть всем известная цветёт
В глазах у сына, в вздохе,
И в слове первом, на пороге,
Где взял младенцем на руки его.
Сквозь текст, прозрачною струёй
Течёт забота матери уставшей,
Мужская дружба – настоящий,
Закаленный в невзгодах монолит.
Водоворот страстей кипит
В горниле жизни на бумаге.
Нашлось здесь место трусости, отваге,
Недоброй зависти, любви,
Похмелью тоже. Чёрт возьми,
А почему бы нет – все мы с грехами,
Ложимся на листы стихами.

Беда – страницы медленно желтеют.
Скучней становится рассказ,
И притупляет зренье глаз,
Не интригует более творенье,
Найдя последнее спасенье
Скребя пером по книге за столом.
Седая безысходность – в горле ком
Читать, всё больше мне мешает.
Сколь текста до конца? Никто не знает,
Какой мы обнаружим эпилог.
Ну, нет! Увольте! Обойдёмся без углов,
Что сами для себя настроим.
Не рано ль от дряхленья стонем?
Я буду продолжать писать,
Я буду жить, гореть, дышать,
Вкушать от жадности плоды земные,
Замысловатые, простые,
И превращу рассказ в ромам,
Наполню радостью карман,
В рубаху счастье соберу.
Хотите? Вам его дарю!