И чертит вдруг рука Поэта...

Когда клубятся злости свеи,
И раздраженье рвёт межу,
Подчас  на выставки в музеи
Или в картинны галереи
Я успокоиться хожу.

Вертя в уме Бальмонта строчки,
Мазки глотаю и штрихи...
И тихнет зло,   как пиво в бочке,
Поскольку дворики, цветочки
Похожи на мои стихи.

Мои стихи... В них та же нега,
Лазурь и зелени берилл...
А что как мне в манере Дега,
По мешковинам тем с разбега
Мазнуть оттенками белил!?

И помню, как во вторник, вроде,
Купил я долларов за сто,
У Витьки, что живёт напротив,
Оставшийся от деда Роди
Мольберт с натянутым холстом.

Гавана Клаб по цвету – к чаю...
Отдав душе блаженства дно,
Два действия свожу в одно:
Стихи о дамах сочиняю
И пристально  гляжу в окно.

Вдруг кто-то лазерной указкой,
Пронзив осенней ночи стынь,
Горящим кругом цвета ряски
Мне указал на кисть и  краски,
И на грунтованы холсты.

Не знаю, что со мной случилось,
Но, позабыв про дно и чай,
Схватил я кисть, как Божью милость,
Почуяв младости игривость,
Под нос сонеты бормоча.

Закрыв глаза, истому чуя,
Приблизил я мольберта стан,
И, как шаман какой из чума,
Мольберт неистово врачуя,
Махать рукою с кистью стал.

Когда ж к утру почти без сил я
Открыл глаза, прогнавши бред,
Потряс, как танец сегидилья,
Как звук стиха  из уст Вергилья,
Глядящий на меня портрет!

О, как могла рука Поэта,
Лишь бред умеющая  лить,
Надрывной пляскою балета
И выкрутасом пируэта
Столь дивный образ сотворить?

О, губ изгиб! О, взгляда крики!
Лик Богом дан иль Сатаной?!
Игра теней и света блики...
И, чтоб затихли сердца тики,
Мольберт завесил простынёй...

Снесу в салон. Но уж не нынче:
Подсохнет пусть, впитает цвет...
Ой! Поразит сильней, чем Винчи,
Сильней, чем гол, от ног Гарринчи,
За ночь написанный портрет.

Быть может, продадут до лета...
Я спать иду, но мысль – как гром:
А кто ж водил рукой Поэта?
Неведомый источник света?
Иль мой талант? А может  - ром?!

А этот сюр Дали и Фета?!
Откуда он средь жёлтых стен?
Вдруг понял я: Душа поэта,
Устав внутри сидеть без света,
Явила лик свой на холсте!

Так вот откуда тени,  блики,
Гипертрофированный шарм,
И губ изгиб, и взгляда крики,
И мой восторг, и сердца тики,
И истовый ночной кошмар.

Душа – мой мир, источник света,
Проделав сложный этот путь
Свою  явила Миру суть,
Чтобы заметил он Поэта
И оценил хоть как – нибудь.
...........................................................


Проснусь и Душу я утешу:
“Кончай, не надо столько драм!
В салон тебя я не отдам...”
На стенку Душу я повешу
И не продам!