Вопрос



Как занавес буклированной пряжи,
На горизонт упали облака.
Ткань ветер разорвёт и тут же свяжет –
И вновь к прорехе шаловливая рука…

Вопрос не праздный – что считать мне сценой?
Вот этот круг, что ограничил взор?
Или пространство дальше, за ареной,
Что звали мы Вселенной, до сих пор?

25.08.03   15:49


Рецензии