Зарисовки

Полотно


На холст ложится грунт.  Легки и вольны,
размашисты, несдержанны мазки.
Свободные движения руки.
Лишь ссадинам созвучно слово – Больно
и тучи первой грусти далеки.

Грунт нанесён.  Вот, первый силуэт
привносит население в картину.
Попутный ветерок фигурке в спину,
в нём добрая поддержка.  Спешки нет.
И облачность похожа на перину,

где нежатся то солнце, то луна.
Дожди и грозы – лишь земле напиться.
Мир населяют радостные лица.
А памяти далёкая страна
в архивах у грядущего пылится.

Вот, город.  Суматоха.  Суета.
Автомобильной пробки хвост неровный.
Цвет неба задымлено – малокровный.
На горизонте силуэт моста,
похожий на изгиб дуги надбровной.

Художник завершает полотно.
Всё прежнее – неважные детали.
Туман вуалью прикрывает дали.
По центру – приоткрытое окно,
прозрачный взгляд, исполненный печали,

аллея через сквер уходит в даль
и силуэт, врастающий в разлуку.
Художник не спеша заносит руку.
Штрих за штрихом – негромкая печаль,
которая покорно вторит звуку

шагов и вздохов, шелесту дождей.
Так бродит одиночество по свету,
подбрасывая горсти строк поэту,
одаривая памятью людей,
обкрадывая счастье их за это...



Отрезок


Наш первый крик.  Вот – вольный перевод –
Мир!   Это – Я!  Доверчивый и юный.
Мой строй души наивно – многострунный,
но струны беззастенчиво вразброд!
Пожав плечами, мир бесстрастно ждёт.

Последний вздох.  Прощание.  Финал.
Уход туда, чему названья нету.
Нам не нарушить злую эстафету.
Должно быть, грусть – начало всех начал.
А может, только временный причал?

Быть может, берег – лишь этап пути?
Сколь долог путь и через что проходит?
Догадки, обретённые в походе,
сумеем ли до цели донести?
И есть ли цель?  Не ведаю.  Прости...