***

Я беременен идеями, что-то про лес, что про еду, какие-то строчки в голове мелькают, аки шаровые молнии, невыносимо быстро проносятся. Мимо… мимо… ухватить нельзя. Не могу ничего толком читать, слушать… все вторично по отношению ко мне самому. Я знаю, четко знаю, что идеи, которыми я беременен, прекрасны. И даже если они (они, не я) не найдут ни одного человека, смогущего оценить их по достоинству, их воплощение все равно будет чем-то прекрасным, эстетический акт сам по себе… искусство ради искусства… боже, как я ненавидел в 17 лет искусство ради искусства… Пришла старость, хочу я этого или нет, слишком много параметров, указывающих на то, что пришла старость. Лена пытается разубедить меня в этом, говорит, что я молодо выгляжу и в душе молод… А у меня паническое ощущение… Я вспомнил, как в детстве (в 16-18 лет) я думал, что Летов уже в 18 лет писал песни, и их слушали, а в 22 года его слушали по всей стране, у меня совсем нет времени, надо успеть сделать нечто такое, чтобы это услышали или увидели, в общем чтоб меня признали… Одно только утешало, Генри Миллер написал «Тропик Рака», когда ему уже за 40 перевалило… Потом в 20-22 я смеялся сам над собой, предполагая, что у каждого человека свой путь… И вот сейчас мне 27 лет. Я на данный момент не оставил ничего, что хоть как-то напоминало плевок в вечность.
Сонце рано седня село
И от ентого тоска
Рано сонце седня село
И от ентого тоска
Но самое-то страшное, что я могу этими идеями и не разродиться, вот ЧТО самое страшное. Ведь будет и 28, и 30 лет. А если ничего не случится…. Что делать тогда?? Я не хочу так… и я ведь знаю, что должен быть какой-то винтик для того, чтобы во мне шлюзы раскрылись. Повернешь его и полилась наружу мощь, сметая на пути все и вся…