Годы...

..........

Годы, наши птицы,
быстро пролетают,
на них вяжу рубаху,
рук мне не хватает,

поле всё в крапиве,
зудит и кровоточит,
а за то, что будет,
что ещё пророчат?


.................

Всё сегодня другое....


Э.Ф.


Рецензии