Болезнь

Не спится сегодня что-то,
На кухне сижу, пью чай,
Мне вспомнились снова полеты,
И я загрустил невзначай.

Друзья говорили давно мне,
Что, мол, все забуду, пройдет,
Но я, как ни странно все помню
И мне с головы не идет:

«Четыре семнадцать, место?»
«Я справа на месте». «Вираж!,
Смотри, а то сутки ареста
Получишь за свой пилотаж».

Как будто отца родного,
«Комэски» суровый тон,
Он был для меня «молодого»
И Бог, и судья, и закон.

Мы вместе ходили под Богом
И небу остались верны.
Мы были похожи во многом,
Хоть с разных концов страны.

Опять захожу на посадку,
Ведь скоро уже рассвет.
Сынишка в кроватке спит сладко,
Ему еще нет и трех лет.

Кто знает, быть может, однажды,
Спустя два десятка лет
Он, сделав заход отважный,
Мне с неба пошлет привет.

Полеты, полеты, полеты…
Что делать мне с этим, как быть?
Друзья, штурмана и пилоты,
Мне вас никогда не забыть!

Полеты болезнью находит
Жена моя, я – молчу
И эта болезнь не проходит,
Да я то и сам не хочу.
   
1995