Убийцы. Рецидив филофобического приступа

Корсет перетянул всю форму тела, что сукровицей выступили слёзы.
Отсутствие груди не помешало моему присутствию в ночи
И в этой комнате.
Мы дышим в унисон с тобой,  чудовище.  Рисунок позы
Зеркально кружится по траектории движения ключиц.
Минорной ноте

Завистливо подмигивает воспалённый глаз из головы
По-голубиному обозначая музыкальную шкатулку кабинета
В стиле Witkin’а.
Экзистенция сочится прочь от жуткой полноты
Первичности меня.  От дикого уродства комнатного гетто.
Мне б вина.

Или вину. И выполоскать сердцу горло, как у Маяковского
Ковровыми дорожками невысказанных между нами истин.
Ах! Она одна.
Тогда снимай с меня корсет и юбки. Нервно и нервозно
Пока реальность отвернула свой беззубый лик -  подсыпим ей стрихнин
В  пустой бокал.

Всё зазвенело между нами от удушья томной тошнотой.
Лишь каблуки меня удерживают в рамках пола.
Коллапс в картину
Сумагрезящего  на себя Магритта, обернётся мрачной стороной
Причастности к существованию либидо.  Я и так безумно голый
Я напоминаю тину,

Болото и все омуты с чертями в раз.  Поскольку всё готово
Я назову тебя, утягивая в топь интимного безумия, «Альфред».
Такой один.
Мы потечём потоками ленивого брожения, картавя слово
И улыбки в свой манер. Я буду Оскаром, я буду нести бред…

 -Чувствуешь – здесь кто-то проглотил стрихнин?

Реальность dead.



Иллюстрация - Гжегож Кмин