Я тороплюсь, боюсь, что не успею,
Бумаге все слова свои отдать.
А вдруг в лесу повырастают ели,
И малыми их больше не обнять.
Стихи рожаю, как в последний раз,
А вдруг родить их больше не сумею.
А вдруг я не открою завтра глаз?
И вам сказать чего-то не успею.
Как в половодье льется их поток,
Грудь стынет от душевного недуга.
Бумаге выливаю сотни строк,
Я вижу в ней единственного друга.
Который не предаст и не продаст,
И выслушает все мои стенания.
В друзьях я ошибалась столько раз,
Для мести нет ни сил, ни наказания.
Я тороплюсь, мне надо рассказать,
Как я люблю суровый Крайний Север.
Как я хочу весь мир земной объять,
Как дороги Надымские метели.
***
Я тороплюсь, мне надо рассказать...
© Copyright: Анелля Почтарева, 2009
Свидетельство о публикации №109062207023
Свидетельство о публикации №109062207023
Рецензии