Вспышка

День полз в окно – простужен, сер и хмур.
Огонь эмоций ел бикфордов шнур
тревоги, забирая сил остатки.
Сдавался бастион за пядью пядь,
пожара невозможно избежать,
действительности чужды игры в прятки.

Мы страшно одиноки.  Мир теней
реального спокойней и ровней,
поскольку в нём нет элемента страха.
Есть только бесконечная печаль,
но и её разглаживает даль,
для нас непостижимого размаха.

Наивна вера в неразрывность уз.
Печаль и память – переменный груз,
они скудеют.  Ненадёжна тара.
Стремительно летит в былое путь,
так отчего же воздух не вдохнуть
от каждого внезапного удара?

Да оттого, что разум – жалкий шут
бессильный удержать поток минут
и, соразмерный с ним, поток эмоций.
Душа, по бестелесности, легка,
поэтому взлетает в облака
и там парит без правил и без лоций.

Чем выше и отчаянней полёт,
тем ближе крах, что неизбежно ждёт,
и больше шансов расшибиться вскоре.
Момент паденья краток, но жесток
и неизвестен уникальный срок,
когда настигнет истинное горе

тех, для кого ты дорог и любим.
Но память неустойчива, как дым,
рассеется и снова станет ясно.
Плывут, плывут по небу облака,
как знак, что обещанья на века
любить и помнить, это всё напрасно.

Есть только неизбывный ход времён,
предчувствия, наития и сон,
да послевкусье от внезапной боли.
Всё остальное – жвачка, серый быт,
поэтому и в жаркий день знобит
от осознанья неизбежной доли

уйти, как дождь июньский, без следа,
песчинкою в бархане Навсегда,
став частью Никогда, в одно мгновенье.
Так, что ж, есть жизнь?  Неистовый размах
усталости с мечтою, детский страх
да краткое, как вспышка, впечатленье...