Каждый поэт...

Каждый поэт немного больной,
Каждый второй не случайно слепой.
Каждый живой не намерен молчать.
Каждый первый что-то должен скрывать!
Ну и что!
Я выбираю тебя, Боль.
И я буду кричать, но становлюсь немой.
Я остаюсь, моя Боль,
Но только не ста, не станет легче от того,
Что мы с тобой.

Я люблю тебя, Боль!
За то, что не покинешь меня.
За то, что только моя.
Ты не оставишь в беде,
Ты как круги на воде
После упавшего камня.
Ты самый преданный друг,
Все остальные вокруг
Со мною непостоянно.

Времени нет – так сказал кто-то там
Времени нет, я за ним по пятам.
Через долги, через чьих-то друзей…
Не забывай, просто помни о ней об одной,
Ведь её имя просто Боль.
Хотела крикнуть: «ПОСТОЙ!»
Но становлюсь немой.
Я остаюсь, моя Боль,
Но только не ста, не станет легче от того,
Что мы с тобой.

Я убью тебя Боль!...
За то, что не покинешь меня.
За то, что только моя.
Ты не оставишь в беде,
Ты как круги на воде
После упавшего камня.
Ты самый преданный друг,
Все остальные вокруг
Со мною непостоянно.