Любовь скорбей

Созданье чудное, златое -
ты улыбаешься мне вслед.
И что-то чувствую родное,
все это нежное пустое,
нет здесь побед, немых побед.

Ты как ребенок удивлялась,
когда смотрел на твой портрет;
и губы ласково смущались,
друг к другу руки прижимались,
снося мольберт, пустой мольберт.

Простым движеньем, черствую рукою,
я уходя захлопнул дверь
и сердце облило тоскою,
такою черною волною,
Я будто умер. Верь, ты только верь.

Страдал я дни, а может ночи,
рыдал под тенью сонных лип.
Прости, но больше нету мочи -
от слез охрип, от слез охрип.

Пришел к тебе, а тут улыбка
и скорый жест: "иди назад"...
Свернулся будто я улитка,
в душе надорвано, как скрипка:
"пошел назад, пошел назад..."

С колен встаю и отвернувшись,
я открываю снова дверь,
и не от злости пошатнувшись,
а от бессилья задохнувшись
дверь снес с петель, с златых петель.

"Спасибо, что меня любила,
что каждый вечер к снам ждала,
в душе моей огнем светила
и всю себя насквозь пронзила,
да, ты была. Да ты была!

А помнишь как мы веселились?
А помнишь как я губы целовал?
Но чувства об меня разбились,
мы всем с друзьями не делились...
я только лгал, нещадно лгал.

Спасибо, что меня терпела,
что улыбалась от всего.
И радостно ты так блестела
и так по вечерам жалела...
Да, я никто. Уже никто.

Объятья, мирные объятья
все будут лишь историей моей.
Слова "Люблю!", как из заклятья
все превратились в черное проклятье
Любви скорбей, любви скорбей..."

В письме я этом только помню,
что написал в конце: "Прости".
И будто писано все кровью,
закрыл глаза сухой ладонью.
Снести, снести. Всю боль снести.