А ей по нраву...

Опять о жизни я  пишу стихи.
Патент её всегда на пике спроса.
Шуршат страницы будто лепестки
и высевают жгучие вопросы.

Свет бытия подарен кем-то мне.
Зачем и почему –  никто не знает.
Живу и строю  днём и при луне,
свой домик   от набегов защищаю.

Гадюки выползают и ужи
полакомиться, что создали руки.
Но ты душа не хмурься, не тужи.
В тиши иначе б умерла  от скуки.

За всё, что есть, судьбу благодари.
Бывает, и похуже  привечают.
Не зря всесильные, как кажется, цари
не пребывают   вечно в божьем рае.

Благодари дом отчий , где ты рос,
хоть крик не раз зашкаливал от боли.
Силен сорняк, но лишь по ветру нос,
а  розы сотни лет в чужой  неволи.

Таскал в котомке счастье за собой,
оно до сей поры на дне  пылится.
Ведь каждый судный день, как будто в бой –
всё так же жалит вздорная страница

И снова, засучивши рукава
вступаю в перепалку с бездной жизни.
И полнится дурманом   голова –
не видит она поступи отчизны.

А  ей по нраву – толпами  кресты…
Не сдвинуть, что вросло и прикипело.
Под ними измождённые цветы цветы .
Кому до них есть дело,  коль заело?

Спасибо солнцу –  исполину дня
кующему бессмертие на свете.
И ты душа, седлай в поход коня,
чтоб не было неволи на планете.