сожаление

с неба сыпется бред,
пальцы крошатся в лёд...
Понедельников, сред
Нескончаем полёт...
Одинокий в толпе,
Одинокий с собой
Я иду по тропе...
Не своей...сам не свой..
Если был я горой,
То теперь плоск и пуст...
А был древом с корой,
То теперь жалкий куст...
Я утратил права...
Жизни должен оброк...
Я теперь лишь трава...
Чьих-то долгих дорог...


Рецензии