Баллада о поэте

Ехал в поезде скрипучем
юный пламенный поэт,
рядом с ним -- его попутчик,
незнакомец средних лет.

Где дорога -- там знакомство,
и сосед под гомон шпал
о судьбе да вероломстве
без конца повествовал.

Красноречию внимая
с ярким блеском синих глаз,
юноша, в душе страдая,
свой повёл в ответ рассказ.

Во стихах тот был изложен,
рифм и дум сплошной полёт --
нежной исповедью сложен
в синий маленький блокнот.

И в потоке откровений
наш поэт к утру заснул...
Незнакомца падший гений
на жестокий грех толкнул --

выкрал он тетрадь поэта,
сгинув с поезда в зимý,
был зловещ оскал рассвета,
сосны скалились во тьму.

Бес по снегу спотыкаясь
шёл, вдыхая темноту,
и душа его стеная
проклинала встречу ту.

А поэт, проснувшись утром,
стал искать свою тетрадь,
дабы сердца перламутр
рифмам верным передать --

он искал, что дух мятежный
холст души своей благой...
Поезд стал, и утро снежной
отливало бахромой...

Слёзы брызнули, как иней,
обескровленной мечты,
и в глазах тех синих-синих
взвилось море пустоты.

Солнце бешено светило
на безумно белый снег,
брёл поэт во глушь уныло
на последний свой ночлег.

Примет лес его в объятья --
он уж саван приберёг,
в белом-белом чистом платье
перед ним предстанет бог,

и утихнет боль лихая,
боль израненной души,
лишь мелодия глухая
снежным ветром заспешит...

Я приду весною талой --
брат мой, ты не одинок:
песнь души твоей усталой
меж моих витает строк.

Возложу я рифм сплетенье
на алтарь былых тех дней --
ведь во мне твоё горенье,
ты живёшь в душе моей.

Водишь ты моей рукою,
мой хранитель, ангел мой,
я глаза свои закрою,
ты крылом меня укрой...