Играют музыку свою
Твои порхающие пальцы.
Но похоронным маршем вальсы
В моём расстроенном строю.
Я так хотел вплести в свой стих
Забытое в неволе слово,
Что умереть почти готово!..
Кому дано его спасти?
Застряло слово в сплаве губ
И не успело в звук прорваться —
Убитый смехом плач паяца,
Фанфары онемевших труб...
В руках твоих горят костры -
Клавиатуры блеск победный!
Как зов «спасите!» безответный,
Любовь осталась вне игры.
Играют музыку свою...
© Copyright: Вадим Розов, 2009
Свидетельство о публикации №109062100036
Свидетельство о публикации №109062100036
Рецензии