Утро хмурым выдалось июньское.
Да едва растут редис, огурчики.
Лето вышло нам холодноватое.
И июнем трудно жизнь обхаживать,
Сорок первый хуже сорок пятого.
Я сегодня не вернусь, а, может быть.
И записочку вручать не надо вам,
подозрения она у них вызовет.
да бумага тоже сыроватая.
Партизаню втихаря, сеючи.
Там и там растут души вымпелы.
За весной войдут цветы-летники,
я весенние с души выстригу.
Вперемещку размещу, вечно так,
раскидаешься на все стороны.
И ищи потом узлы в памяти,
не стыда у них нет и ни совести.
Вы и сами обо всём знаете.
Хоть бы голос издали подали,
да открылись, вот мол мы - радуйся.
Не Федора я, но вот горе мне,
как цветы вокруг меня праздники.
Прополю одно, потом итоги жду.
Дожидаючись, уйдёшь в глубь себя.
Не обнять собою мне историю,
но спасибо дождь, что поливаяет мя
и цветы глядят во все стороны.
Сорок первый хуже сорок пятого
© Copyright: Парамонова Вера, 2009
Свидетельство о публикации №109062102941
Свидетельство о публикации №109062102941
Рецензии