Метель
носит, голову сломя, –
лютый зверь храпит в затоне,
темень с крыльями двумя.
Взгляд далёкий осторожный
прячет сон под тяжесть век.
Детство маковым пирожным
тихо помнится. И снег
всё такой же мутный, мёртвый,
мягкий, лёгкий, как душа.
День четвёртый, час четвёртый,
где-то утро – не спеша.
Свидетельство о публикации №109062000968