Мечта моя поэзия

Я хочу быть, конечно, поэтом.
Если честно, то очень хочу.
Только дар мой растратился где-то.
Оттого я беззвучно кричу.

И метаюсь, как ветер, над морем,
Над полями, лесами у гор.
Опьяненный и счастьем, и горем.
Благодарность несу иль укор.

Я волною срываюсь на берег,
Проливаюсь дождём с мокрых туч.
И плыву, натыкаясь на мели.
Путь мой труден и жгуче-могуч.

Знаю, да, неизведанно много
И мой опыт, конечно, ничто.
Не завёл себе даже берлогу.
Всё карает судьба, а за что?

И стихи мои чаще о грустном,
Словно не о чем больше писать.
Отчего же в душе моей пусто?
Почему ж не умею слагать?

О Любви, так счастливее нету,
Ведь любовью наполнен вполне.
Как и многие, радуюсь лету
И на море купаюсь в волне.

Но опять не хватает чего-то.
Может быть, настоящих друзей.
Иль проклятия сыпет всё кто-то,
Или пух нужен мне тополей.

Да, скучаю по стройным берёзам,
Но не так, чтобы разум терять.
Отдаюсь, словно юноша, грёзам,
Продолжая мечтать и искать.

Что мне надо? Богатство? Да, нужно.
Только с ним и богатства души.
И стучит моё сердце натужно.
Говорит мне: «Хорош, не греши!»

Но безгрешных, увы, не бывает
Ну, а я чем же лучше других?
Может, разум во мне засыпает,
Что слова не ложатся на стих?
Всё возможно, полжизни промчалось,
Может быть, её большая часть.
Как узнать, сколько лет уж осталось?
Не имею такую я власть.

Да и власти совсем и имею.
Если только, ; лишь сам над собой.
Потому я почти не болею,
Но, конечно, увы, не герой.

Да, труслив, хоть и стыдно признаться,
Хоть про трусость порой забывал,
Хоть и смелым пытался казаться.
Сам же страх свой в душе зарывал.

Раз. Судьба ; и не стал я героем.
Раз. Судьба ; и поэтом не стал.
А, быть может, обоих достоин,
Только видно... уже опоздал.