За углом

           ЗА УГЛОМ

                Г.И. Вздорнову

…Вот времени истертые ступени –
на них, как нищенки, смиренны дни мои:
то в фолиантах роюсь – в жирных манускриптах,
то дряхлой медью радостно бренчу –
лукавой лептой цезарей медальных
в сенатах книжных, в форумах наук.
Но вечером иду – туда, где одинок
еще прекраснее в толпах столпотворенья:
есть за углом волшебная харчевня,
приют русалок, леших и студентов –
полуночный всемирный фестиваль.
– Сюда войди, мой странник безымянный,
и рядом сядь – мы вместе помолчим...

Вот очага могучий крематорий
клокочет соком, нежный жаря труп –
я слышу гул разъяренных деревьев,
и агнец, брызжа жертвенною кровью,
мне из огня еще кричит “Уа!”
Но всё напрасно... Трелью лицемерной
блудливых флейт мне скука застит слух,
и равнодушно зрю я на скрижалях
земных зверинцев скорбный прейскурант:
что нам роптать на вымершее время? –
склонимся над гробницею его...

Что нам роптать на вымершее время?
Ты круг причин покинул навсегда –
века тасуешь, словно с крапом карты:
то на столпе, как перст, замрешь в пустыне,
то, тогу сбросив, лезешь к бесу в лапы,
то лезешь с молоточком на Памиры,
то слушаешь утробы пирамид -
во тьму уставясь мумией опасной...
– Да! Я руин времен примерный ученик,
но всё к огню протягиваю руки
и вновь полночной музы трепещу
на незнакомом мира перекрестке:
Где вы, друзья ночной моей земли?
Кому вручу заветы земляные?
Кому вручу земную речь мою?

И тыщи лет, как идол многоликий,
всё думаю, в углу окаменев:
из самого себя так, кажется, б и вылез,
пустую куклу двинув по затылку,
и тут же прямо – из варягов в греки –
над рабьим волоком: Прощай, Иван-Царевич! –
крылатым волком ширясь, полетел...

Белград – Москва,
1980