Это дождь… наверно, просто дождь, милый…
Когда сидишь у окна и чертишь пальцем по мокрому стеклу
Города, страны… где не была или забыла…
Или так безумно любила… что они обращались в золу.
Это дождь... и хочется зажмуриться и прижаться…
Лицом уткнуться… впасть в легкое забытьё…
Объявляют название конечной станции…
Открываются двери… Вот оно, счастье мое…
И не надышаться этим новым воздухом…
Непривычно другой, что по телу дрожь…
Обними покрепче. Возвращаться поздно.
Это дождь, милый, просто летний дождь…
Дождь
© Copyright: Патрисия Херст, 2009
Свидетельство о публикации №109062004911
Свидетельство о публикации №109062004911
Рецензии