Кисельны берега парного детства

  .................. Брату


Где мама пела

Горел в печи огонь, она гудела –
В том доме под горой, где мама пела...
Тянул в окошки сад свои ладони,
Локтями опершись о подоконник...
Под жаром утюга гордячкой спелой,
Простынка с чердака слегка хрустела,
И испускала дух в горячем паре :
Ласкался к ней утюг –
В хмельном угаре...
Ты был ещё так мал, но неумело
Тихонько подпевал, и мама пела...
О ржи, о васильках, о женской доле,
О ласковых глазах красотки Оли,
О смерти, о любви...
Но в том и дело,
Что мне не повторить,
Как мама пела…
От этого родства куда нам деться?
Кисельны берега парного детства...
Где сад глядит в окно –
Морозно-белый...
Где жар над утюгом...
Где мама –
Пела...



Отдел пропаж
 

Я могла бы найтись, отозваться на имя – ори!
Может, нет у тебя ощущенья утрат и потерь?
А молчанье твоё поселилось внутри. Внутри
Клетки моей грудной, словно запертый силой зверь.
Я могла бы найтись. Ведь пропажей быть – вовсе не мёд...
Помнишь клейкий прополис, который нас всех лечил?
Мама поит настойкой, и тает окрестный лёд,
Папа держит "погоду в доме" огнём печи.
Ты белёсой головкой до слёз мне и дорог, и мил!
На колени пристроишь кудряшки, и тянешь: «На-та-а-а-ш…»
Я найдусь, мой братёнок... ребёнок...
Ты адрес возьми:
Вот он: «Детство. Сестрёнка Наташка. Отдел пропаж».


Иди домой!

Я так люблю мой старый милый дом
С его забытым яблоневым пиром,
Где вот за этим простеньким столом
Сидело счастье…
Но ушло не с миром.
Так ночь светла!
Вины тяжелый гнёт
Я с ангелом своим делю бессонно;
Луна в окне похожа на Мадонну –
Сейчас и ангел от меня уйдёт.
Летает белый пух, как белый снег;
Меж яблонь кто-то плачет за стеною;
Я выбегу и дверь ему открою,
Но никого за этой дверью нет.
Я так грешна – и ангел грешен мой:
Он нас друг к другу не привёл с повинной;
Пробьют часы пол–третьего в гостиной.
...Мой ангел, ты замерз -
Иди домой!
 

Не детские сказки из детства


Бабушкин дом в деревне; скрипучий ставень
машет гостям приветно в проулке тихом,
белый жасмин из детства – неувядаем;
крестики на погосте с вьющейся повиликой.
Сделаем крюк привычный, когда приедем,
мама поплачет, отец опрокинет стопку,
проса насыплем птицам, конфеток детям,
выполем клумбу, расчистим к могилкам тропку.
...Каялись руки взрослых: и непривычны
брату и мне их объятья в траве по пояс;
злость и обиды канули в земляничный
воздух, не подавая больше скрипучий голос.
...В башнях своих бетонных мы глухо тужим:
Сны наши, знаешь сам ведь, не здесь ночуют!
Город, в котором мы кем-то кому-то служим,
В плен наши жизни (обе!) забрал вчистую.
Плавать в протухшей воде – отмирают жабры!
Та, родниковая, в пластик давно разлита.
Из полумёртвой речки рыбу спасать пора бы
да поселить в том самом, бабушкином корыте.
...Как же призывно машет скрипучий ставень
родом из детства, как однокрылая птица.
Точно такой же птицей совесть моя и память
в окна чужие каждую ночь стучится.

 2009 г.


Примечание: иллюстрация -  для сборника моих стихотворений "Любви великости малые", 2009 г. выполнена моей дочерью Юлией, студенткой ЯХУ