Скрипка

(воспоминания юного скрипача
                о холодном утре)

В троллейбусе раз еду я,
И мне мешает толчея,
И скрипка на плече висит,
И сумка с книгами трещит.

Дышать мне очень тяжело,
И я шепчу: не повезло! –
К дверям поэт хулой прижат,
И взгляды скрипача теснят.

Мечтаю, кто-нибудь пройдет,
Мешки с прохода уберет,
Но с точностью наоборот
Вверх по ступенькам бабка прет.

«Сними ты сумку, паразит!» –
Мне бабка на ходу кричит…
Эх, знала бы сейчас она,
Что эта сумка не одна!

Что сбросить ношу не могу,
Что скрипка трется на боку.
Старуха – с палкой и мешком,
И все ругает дураком:
– Пролезь вперед! Там много места!
Чего стоишь? Давай же, лезь ты!

Потом сама в проходе встала,
Дышать еще труднее стало,
И стал мне темен белый свет…
И сколько этой бабке лет?

Не лень же рано так вставать,
И трудно, что ли, подождать?
А бабка всё штурмит опять –
Ей цены рынка разузнать,

Ей – «по делам», ей – «очень надо»!
Проехать утром – уже рада.
Чего так скрипку невзлюбила?
Опять в футляр рукой забила.

– Сними же, я тебе сказала!
И, сняв мешок, в проходе встала…
Я езжу к цели каждый день:
Скрипач – устал!
                поэту – лень!

3 января 2002