Три сонета - 22

См. также в проза.ру


Хроническое

Чтоб выбить хронический сплин,
я взял оптимизма клин.
Но в горле застрял уж комом
надежды последний блин…

И вот пред запретным забором,
как перед кричащим укором
былого, стою один,
блуждая болезненно взором.

А что если перешагнуть?
Что если плода отведать?
Мне только б хандру спугнуть.
Мне б только тоску развеять.

Странно: пора уж мне жизнь порешить,
а я начинаю вдруг робко грешить…


Старое

Знай себе,  рубит топор.
Тоненько пилит пила.
Опыта в сердце потоп.
Юности лишь до утра.

Так до каких же мне пор
грызть и кусать удила?
Если все ценности вор
перетащил во вчера.

Вор этот – время седое,
мудрый, но все же старик,
тихий, но все-таки крик
о громком, но бывшем герое…

Лес моей старости сник.
Рубит его молодое…


Традиционное

Старый традиционный поезд
под добрый зеленый свет
холодной морозной ночью
увозит меня в рассвет.

А мысли на стыках сомнений
стучат. И совсем не мирно
за поездом тянется ночь,
цепляясь рукой неверной.

Бетонные шпалы грохочут,
бунтуют, шипят, хохочут.
Гневом горящие очи,
мечут колеса звезды.

Но в вечность они все канут,
как оспа, изрыв лицо ночи…