Он пел

(А. Васильеву)
Он  пел на вечернем концерте,
Играл на гитаре,  цепляя пальцами струны,
О жизни, любви и смерти,
Находясь в эпицентре, где  быть собой очень трудно.
Он пел…
Так тихо, что можно услышать,
Как иглы стальные плавно заходят под кожу,
Как кто-то ночью гуляет по крышам,
И , по привычке, теряя свою осторожность…
Он пел…
Так громко,  до ряби в картинках,
Что несутся со скоростью 25 кадров в секунду,
И ломаются, стекла, пластинки,
Вместе с крысами тянет на дно многотонное судно.
Он пел…
Так  сладко – легко отравиться,
Метаться в бреду и  рассказывать всем небылицы
И потом навсегда забыться,
Видеть, как в небе кружат над тобою черные птицы.
Он пел…
Так странно, так странно до дрожи…
Теряется время и звук в искривленном пространстве,
Дышать так немыслимо сложно,
Даже мелочь боясь потерять в этом непостоянстве.
Он пел…
Может  быть, слишком сумбурно
Есть в нем ненавистное чувство к понятиям нормы,
От которых становится дурно….
Но красота принимает порою  различные формы.