Оно. Сидит. Во мне. Внутри

Оно. Сидит. Во мне. Внутри.
Быть может, пять, быть может, шесть…
Не дней, не месяцев, а лет,
И зим… и вёсен… осень… осень…
Какое время… нет тепла уже,
Но всё ещё не мерзнут пальцы.
Ветер.. Листья – мертвые, сухие,
Кружат, кружат над головой.
Касаясь лба, зовут… Всё в даль..
«Далёко, - говорят, - нет жизни.
Правда. Но там нет и смерти!
Там царствует покой. Он вечен.
И он ждет тебя. Летим же!...»
Но я жду чего-то, может быть, боюсь…
А листья пропадают, исчезают
В бесцветной пропасти минут.
Мне надо всё забыть
И от всего отречься,
Чтоб разобраться – что есть жизнь.
Но я же здесь, я не могу
Так просто – взять и испариться!
А мысли, чувства и слова,
Так и не сказанные вовремя,
Всё жмутся где-то там внутри
И строят новые проблемы.
А это значит – день и ночь,
И сон без сна, бессонница без дела…
Я умираю тихо, незаметно.
Я начинаю чахнуть и хотеть
Скорее мир иной увидеть,
Чтобы к нему прижаться крепко
И глаз уже не открывать…

(рисунок работы Дамира Салахова)
http://www.salakhov.ru/)