Так долго живу здесь,
почти уж сроднившись
с тленьем и ужасом,
с тенью и сном,
в непереводимой
Витгенштейна и Ницше
поэзии страха
пред брачным венцом.
Наводнения – дань.
Обмеления – милость.
Щёлкает, цокает и свистит
беззубой старухой
язык. И не снилась
удача – подростку.
Слепой трансвестит
с белою тростью
по Летнему саду
бродит, распугивая голубей.
В австрийской глуши
по Маркизу-де Саду
скучает Спирихин
иваныч Сергей.
Шутка ли трубадура, взятка ли казнокрада,
только венские вальсы больше здесь не звучат.
И оркестр охрип выговаривать кряду
семь согласных. И пальцы понапрасну меча
ищут в вытертых ножнах.
Maine Liber...
Истошно переходные калики Матерь поют.
И пронзительно, черти, визжат,- невозможно
не подать, не расстроив семейный уют...
Шутка ли трубадура, взятка ли казнокрада...
© Copyright: Лариса Ладенко, 2009
Свидетельство о публикации №109061903412
Свидетельство о публикации №109061903412
Рецензии