Я не поэт. И никогда им не был.
А строки, так, пустое, лишь слова.
Хотя в мечтах я улетаю в небо.
И возвращаться хочется едва.
Полёт метафор, фраз, глагольных строчек,
Что льются ливнем мне сейчас в тетрадь.
И после мыслей ставлю тройку точек,
Что будут мне потом надоедать…
Писать легко. Не верите? Проверьте!
Проблема в том, что не о чем писать.
О времени, любви или о смерти….
Моя давно исписана тетрадь…
Писать, тетрадь, надоедать… Достало!
Нет новой рифмы, всё это старьё.
Избитое до крови. Слов мне мало!
Чтоб выразить стремление своё!
Стремленье донести, затронуть душу
Своим стихом, с враньём иль без вранья.
А ты, читатель, вслух прочти, послушай.
И может вспомнишь ты однажды, про меня.
Я не поэт. И никогда им не был…
Сейчас, возможно, новый бред пишу.
В мечтах как прежде улетаю в небо…
Мечтаю… значит я ещё дышу!!!
Я не поэт
© Copyright: Олег Десятириков, 2009
Свидетельство о публикации №109061806348
Свидетельство о публикации №109061806348
Рецензии