Моя муза, наверно, сбежала и скрылась
От дождя под зонтом укрылась…
Я хотела б найти её рваные следы,
Но мешает мне ветер…и ты…
Ошибаюсь номером, и в который раз
Пишу не ровные стихи… для вас…
Этот дождь освежает траву под балконом,
Я давно распрощалась с домом,
Где мой суетливый мирок чужеземный,
Ещё гладил волосы маме травой осенней…
Ты теперь как будто бы ближе мне всех,
И чувствуя полночь, я буду из тех,
Что зовут свою музу на чай из цветов одуванчика,
Остаются на ночь у мальчика,
Что бы считать свои свежие раны…
Ты шепчешь, что рано…
А надо опять на работу,
В субботу…
На обед что-нибудь вкусное сбацать,
Автобус родной девятнадцать…
И всё завертелось опять, как в стиральной машине,
Вот бы волосы маме гладить крушиной…
Вот поэтому муза сбежала, оставила,
Как и ты, усталая…
Ночь 18-ое...
© Copyright: Татьяна Саблина, 2009
Свидетельство о публикации №109061800540
Свидетельство о публикации №109061800540
Рецензии