Я что-то похожее на осколок ушедшей эпохи,
Я так жадно глазами ловлю чьи-то выдохи, вдохи.
Словно времени молот, возносясь над моей головою,
Разделил эту жизнь измозоленной сильной рукою.
Я, рождённый тогда, в ожидании светлого чуда,
От него же бежал – я бежал в никуда ниоткуда.
Я как шрам на щеке, как седеющий волос из пряди,
Как немая печаль в чьём-то тихо тускнеющем взгляде.
Я
© Copyright: Антон Фролов, 2009
Свидетельство о публикации №109061803916
Свидетельство о публикации №109061803916
Рецензии