И ты, Брут...

Мы в спорах опухли
и, словно бы выпав из-под стрехи,
в прокуренной кухне
клевали с портвейном сырки и стихи.
Гоняли по кругу
гитару, один уступая другому.
Мы были друг другу
дороже,
чем каждый себе, дорогому...

Теперь же - как Брута
брутальные клоны - не можем собраться.
Замешаны круто.
И в чем-то таком мы замешаны, братцы,
что нам до стихов ли,
которые ведь - не рубли напечатать?!

И если не сдохли,
то стали пьяней от халявы початой.

И много ж металла
в крови открасневшей мы с вами носили,
что нас разметало,
а не примагнитило к сердцу России -
с ее золотыми
бесценными слитками слов и звучаний,
что не на латыни
"Любите и верьте!" - всегда означали.
Любите до блажи -
к Богам по-японски взбираться по яме...
Пусть предали даже, -
спасите Россию, что предана вами.

Не время ли - сдаться
спасенному Цезарю, бывшему другом?
И, может, воздастся
впервой - не халявою, а по заслугам.