На цыпочках

Близко.
Очень близко.
Почти на цыпочках,
ко мне подошла,
и в глаза не глядя,
сказала
еле слышно,
полушёпотом нежно-рассыпчатым:
"Не люблю тебя.
Прости...
Я и сама не знала.
Так получилось -
сердце вскрикнуло,
и я поверила,
потянулась
телом к тебе
и мыслями,
безоглядно
всё, чем жила, доверила.
Вижу -
не получилось...
Прости...
Бессмысленно."

Вроде бы
сказано просто,
и так обыденно.
Всё проходит.
Любовь не навек в подарок нам.
Чтож надломилось в сердце осколком каменным?
Словно червем
мякоть яблока выедена.

Ты, повернувшись, ушла,
вся легко-балетная.
Я не держал.
Улыбнулся...
Я гордый,
знаешь ведь.
Мне ли жить,
любовью дыша безответною,
Чувств своих нарушая тайную заповедь?

Что же гордому, мне,
слезою глаза вдруг выело?
Перехватило дыхание
хваткой
когтисто-жесткою?
Как ты легко,
на цыпочках,
походя,
сердце вынула,
и рану зачистила
больно
железной щеткою!..

Время залечит.
Знаю.
Я всё же выплыву.
Сердце другое,
с юной памятью
выращу.
То, что тобою оставлено в теле гиблого,
вымою с Верой
и с новой Надеждой выгрущу.

И на рассвете,
когда ты опять,
на цыпочках,
вдруг подойдёшь,
попросить
у меня прощения,
я рассмеюсь,
так легко,
так светло-рассыпчато!
Я то простил.
Пусть прощает другой.
Не я!