Не сезон на цветы - не сезон,
Ворошат их останки лишь грабли,
Потемнел, обнищал весь газон,
Ну а в небе пора дирижаблей.
Где-то стадо, а где-то пастух,
Пепел мягко садится на арку,
Не видать обывательниц - мух,
Будто стер их колдун, как помарку.
Были птицы когда-то - их нет
Уже больше, ушли - улетели,
Бродят души, неся всякий бред,
Молчуны свои песни допели.
Я лечусь, приглашая друзей,
Опираясь на старые грабли,
Мы сшиваем куски мятых дней,
Дней, в которых живут дирижабли.
Пора дирижаблей
© Copyright: Юрий Моров, 2009
Свидетельство о публикации №109061706251
Свидетельство о публикации №109061706251
Рецензии