Старый пень

В лесу дремучем, в самой чаще,
Где даже солнца луч зевает,
Листва густая закрывает
Земле намокшей, яркий свет.
Там старый пень живёт сто лет,
Кряхтя своею вековой трухою,
В раскисшем мхе, засыпанный землёю,
Но всё же дышащий едва-едва.
Вокруг благоухает сочная трава,
В тени, не сожженная летом.
Здесь тишина. Искрящимся куплетом
Не трогают то место песни
Свободных птиц. Им интересней,
В июльском небе с облаками,
Прозрачный воздух, трогают крылами.

Жаль, что полёт сей пень не видел,
Ни то, чтоб кто-нибудь его обидел,
Уж он пожил, во славу Бога,
Хоть ныне выглядел убого,
Но память старого не покидала,
В деталях помнил свою жизнь с начала.
И вот средь буреломов и завалов
Пню кислорода показалось мало,
Стал кашлять, задыхаться и чихать,
Да, между делом на судьбу кивать.

– Когда-то был я исполином,
Красавец, хоть пиши картину,
С могучей и здоровой кроной.
Дуб крепкий с золотой короной –
Предмет для зависти у всех.
А нынче – вызывает смех,
Уставший от не нужной жизни вид.
Кора, по-прежнему болит
От ярких снов – воспоминаний.
Сколь жить осталось? На прощанье,
Что можно миру сему дать?
Что сделать? Видно умирать
Придётся в мокрой пустоте,
Среди лишайников. Моя постель –
Мох скорбный – опустевший трон.
В изъеденном жуками теле стон,
И ничего. Пуста обитель.
О, время – страшный разрушитель,
Не к созиданию ведущий, а к концу,
Склонись над умирающим. К его лицу
Луч света напоследок протяни,
И освети, хоть напоследок его дни. –

Как будто взмах руки природы –
Тряхнул плечами тёмный лес.
На пень спустился с высоты небес,
Теплом парящий, лучик лета,
И переливы музыки запели где-то,
В высокой неземной дали.
Невесть от куда, ветерки смели
С молящего, истлевшую листву
На стебли преклонившую траву.

Сквозь седину и борозды морщин,
На свет – свободу, из-под мха,
Разверзлась старая труха,
И показался молодой побег.
Он листьями тянулся вверх,
Горстями солнышко глотал,
А пень с улыбкой умирал.