На всю оставшуюся жизнь

Вышел на крыльцо,
сигарету теребя.
Закурил нервно.
Дымок потянулся за ветром,
в сторону.
А... неважно куда...
подальше,
лишь бы подальше.
Бросил недокуренную,
рукой махнул,
шагнул в туманный вечер,
распадаясь на молекулы отчаяния...
Всё прахом,
всё давно пошло прахом.
И она не вышла следом,
не окликнула,
не просила остаться.
Утром один и тот же поезд
увёз его и её
в разных направлениях.
На всю оставшуюся жизнь.
Случалось,
иногда он закуривал сигарету
и, глядя на звёзды, думал,
что, может,
и не следовало спешить тогда.
Всё-таки она так умела смеяться,
и ямочки на щеках у неё были особенные,
и глаза немножко лукавые,
но такие родные.
После уже не встретил таких.
А она, до рези в глазах,
всматривалась в звёзды из своего окна
и потускневшим взглядом
пыталась разглядеть ту,
в которую так когда-то верила
и на которую загадала,
что всё у них будет хорошо.
"Может,- думала она, - и он сейчас
смотрит на небо...
Всё-таки у него были
чуть подслеповатые,
но такие небесные глаза..."