О. М

Не пишется стихов. Нет тем. В башке статичность.
Хоть и живу любовью, жаль не в первый раз.
Так же безумно - как эгоистично
И все же цель - не для себя: для нас.

Ведь понимаю, что не так, не в омут
Не полной чашей, хоть и от души
И ощущенье недодачи. Кома.
В вечерней одиночества тиши.

Да и рассудка чересчур. Не в меру.
А может в меру, ведь сравнений нет.
Чем измерять безумие и веру
И где предел проигранных побед

Ты то же чувствуешь? Иль как-то по другому?
Всё понимая и боясь сказать
Молчишь, прощая, отпуская к дому
И принимая всё как благодать:

Невыносимые по краткости свиданья,
Нехватку времени на радость быть вдвоем,
Минуты счастья и часы мечтаний,
Окрашенные в смс приём

А главное, всё это сознавая,
Скрепя зубами от бессилья изменить,
Одну простую вещь мы понимаем,
Что друг без друга мы не сможем быть.

И что страшит нас лишь одна потеря,
И с ней нам не смириться никогда -
Не дай Бог, перестать любить и верить.
Всем бедам это бедная беда.