Озябшее тело на льду забелело,
Прощальный костер догорел
И не было времени выкрасить мелом
Меж глаз обнаженную цель…
Из глаз вместо слез вылетали лишь птицы
И в небе пожар восходил,
Из черных крестов горизонта на лицах
Срывалось круженье могил…
Порхала не Плоть, а Души оболочка
Свое оперенье нашла
И каждая сучка той душною ночкой
Пыталась найти жениха…
Но Ты, белый мрамор Эгейского моря,
Восстала случайно из сна
И я проходящий в Веках коридоров
Вдруг быстро окликнул Тебя…
И ветер к ногам опустился скелетом,
Давно потерявший свой Свет,
Безмолвной Любовью к печальным портретам,
Мной был вновь утрачен сюжет…
Лицо рассеялось в мраке туманном,
Фантазия съела себя,
Но снова предстала серьезным обманом,
Чтоб я вновь пролился в Тебя…
Порхала не Плоть, а Души оболочка
© Copyright: Игорь Соколов 2, 2009
Свидетельство о публикации №109061702109
Свидетельство о публикации №109061702109
Рецензии