Луна утонула в бокале. Вся,
целиком,
рыбьим глазом вареным.
Глоток, в горле холод крючка.
В плену простыней трепыхаемся,
с решимостью приговоренного,
с брезгливостью новичка.
Под утро тоска -
старуха,
на грудь навалившись коленями,
закашляет в синие пальцы,
обхватит, зашепчет на ухо,
что звезды, на небо приклеенные,
скоро отвалятся,
рассвет по тебе и по мне
расползется.
Светильник включу,
в окно закурю, хоть простужен.
В раскрытом твоем портмоне
кондом,
на такси двести с мелочью
и фотография мужа.
Портмоне
© Copyright: Павел Тринадцатый Матвеев, 2009
Свидетельство о публикации №109061604062
Свидетельство о публикации №109061604062
Рецензии