***

  Я... Живу синим городом, прячусь за миражи крыш... Вдруг я убиваю что-то важное в себе? Нет-нет, я спрошу у Вас, за что Вы меня любите. Я не прошу к себе любви как к человеку, я прошу уважать мою душу. Говорить, за что любишь - расписываться в фальши, не так ли? Я не прошу себя слушать, я умоляю себя слышать. Ты можешь что угодно не прощать, но самое больное для тебя - то, чего не простишь себе ты. То, что не простил ты - утихшая боль. Тебе ведь плевать, признайся? А то, в чём винишь себя ты не утихнет и не уйдёт с тобой. Я пропрыгаю весь Невский с развязанными шнурками и докажу-таки, что неправы были те, кто говорил, что ходить с развязанными шнурками опасно. И только придёт эта мысль мне в голову, как я навернусь на ровном месте на этих треклятых шнурках. Я не сужу, так как не имею права судить. Я просто имею своё мнение, а когда высказываю его, получаю в лицо упрёком о том, что сужу. Почему я не имею права не только видеть всё со своего места, но и говорить о том, что вижу? "Я - моралист" - констатирует с улыбкой неутомимый Костик из любимых "Покровских ворот". "Слово "мораль" старо как мир" - отмахиваются.