***
Я... Живу синим городом, прячусь за миражи крыш... Вдруг я убиваю что-то важное в себе? Нет-нет, я спрошу у Вас, за что Вы меня любите. Я не прошу к себе любви как к человеку, я прошу уважать мою душу. Говорить, за что любишь - расписываться в фальши, не так ли? Я не прошу себя слушать, я умоляю себя слышать. Ты можешь что угодно не прощать, но самое больное для тебя - то, чего не простишь себе ты. То, что не простил ты - утихшая боль. Тебе ведь плевать, признайся? А то, в чём винишь себя ты, не утихнет и не уйдёт с тобой.
© Copyright: Полетт Бонапарт, 2009
Свидетельство о публикации №109061600198
Свидетельство о публикации №109061600198
Рецензии