Заметки о поэзии

*

Ни наличье ни денег ни власти
не оставит на Времени шов.
Так потащит - не схватят за хлястик,
и  - кутёнком в бездонный мешок

Не помогут увёртки с растратой
на горючую медь на плите,
на гремучие профили статуй -
это Времени всё по балде.

Но запомнит простейший мотивчик,
напоёт и заплачет навзрыд,
тот что ты начирикал по-птичьи
среди прочей словесной муры.

*

В России всё так холодно. Страна
не приспособлена для торжества Искусства.
Повсюду провисает седина
дождливого старушечьего бюста.

Плюс это увязание в поту
одёж назло звенящей комарилье,
и скучный чиз безрадостных потуг
хотя бы на чуток раздвинуть брыли

при взгляде на берёзки тут и там,
на луговое разноцветье.
Лишь - вечера на кухне коротать
себя к стакану чаю присуседив.

А ветер вновь раскачивает вдрызг
издёрганные за неделю ели,
срывает сверху рои резких брызг
из наскочившей кучевой артели.

Какое тут искусство, господа!
Сирень летит в завшивевшие лужи,
и мечется осоки гопота
средь сумок выцветших пастушьих.

*

Тут звук звенит - и розыск впопыхах
блокнота и рабочей  авторучки,
и литеры затеяли бега,
и смысл увязался как попутчик
в созвучьях отражения ища
того, что видит взмыленное око.
Но вот строки раскручена праща,
и камень точно найденного слога
летит за тенью добычи своей.
И - настигает. Кость крушит нахрапом.
Вмиг - сладко так. Круженье в голове.
" Ну-с, поглядим, чего там накарябал"