Я не прошу взамен наград,
Не требую голов склонённых.
Я счастлив был бы во сто крат,
Коль отнеслись ко мне достойно.
Я еретик среди святых,
Нет мне сожжения и славы,
И красок суета густых –
Лишь плод самозабвенной лавы.
Но холод, серость – всё одно,
Безгранно, только лёгкость пепла.
Вкус, терпкость, трепет, как вино,
Несущее в порыве ветра.
Но я забыт, лишь смерть придёт,
Весь мир поэта поминёт…
Сонет 1
© Copyright: Алексей Оксанич, 2009
Свидетельство о публикации №109061506681
Свидетельство о публикации №109061506681
Рецензии