Прибоя шёпот, словно дева,
Ласкает нежностью печаль.
Нет в моём сердце больше гнева,
Забыто мною всё, что жаль.
Покинул с горестью ту хату,
Где ненавидел прах отца,
А в чём я мерил эту плату –
В слезах и девять грамм свинца.
Поленьев грохот пел мне песню,
Когда рубил я их сплеча,
Он похоронной, тяжкой вестью
И мне и маме стал тогда.
Гроб привезён был рано утром,
Над деревенькой плыл туман.
Тогда соседи целым гуртом
На хутор высыпали к нам.
Я кинулся в толпу и, плача,
Хотел увидеть взор очей.
Они теперь ничто не значат,
С губ сорвалось: “Зачем, зачем?”
Отец ушёл по доброй воле.
Боец – молился он огню,
Но он не чувствовал той боли,
Которой одарил семью.
С тех пор отца я ненавидел:
Меня оставил сиротой.
Могилы даже и не видел,
Но знал, что он был мой герой.
Мой герой
© Copyright: Алексей Оксанич, 2009
Свидетельство о публикации №109061506656
Свидетельство о публикации №109061506656
Рецензии