Мысли трусцой

Краем моря бегу, на «четыре» дыша,
краем глаза – падение чайкино вниз;
там за рыбью судьбу не дают и гроша,
здесь - дельфинами плещут в наушниках «Битлз».

Я ведь только вчера рыбкой ужинал всласть,
выбрав кость из того, что мы то, что едим,
и теперь через ребер неплотную вязь
льется зябкая зыбь изумрудных глубин.

Вязнут ноги в песке. При дыханьи на «три»
с полувеком налипшим бежать - не пустяк.
Отражаясь глазами в волну изнутри,
обгоняет меня гибких рыбин косяк.

Ускоряюсь и воздух хватаю на "два",
мне «Битлы» про подлодку журчат неспроста:
сохнут жабры и странно болит голова.   
К рыбам, точно, приходит финал не с хвоста.

С каждым "разом" тесней капюшона аркан,   
кислород по английски ушел из кровей, 
стая в сети вошла на последний канкан
и никто не шепнул:"пару румбов левей..."

Я давно обменял у буддийских менял
рыбьи сребренники на свои медяки -   
пусть на стылом песке тенета для меня
молчаливо и споро плетут рыбаки;

пусть, мигая, глядит прямо в душу маяк,
пусть звезда, догорев, не меняет маршрут
и плывут парусами в  зеленых полях
маки алые, зная, что их  ещё ждут.

Шире взмах плавников, резче  выдоха  «ноль»,
чаще гулкий толчок запыленной ноги.
На меже между небом, водой и землей
если можешь - плыви,
а не можешь - беги.